Ofrenda

Ofrenda
Ofrenda

martes, 27 de marzo de 2012


Desde el mismo instante en que acabaste de escribir tu teléfono en mi muñeca supe que ibas a convertirme en estación de paso. Pero te dejé hacer, te invité a hacer el viaje conmigo.
Voy mirando el paisaje por las ventanillas del coche. No me gusta tu ciudad, te lo he dicho alguna vez, pero ahora, volviendo solo a mi casa con el caer de la tarde, la ciudad me parece aún más fea e impersonal que en la noche de ayer, cuando vine a buscarte. Tu ciudad vive un día de fiesta y eso la hace aún más triste, abandonada a su suerte y a su muerte por asfixia en los naranjas del ocaso.
Me empeñé anoche en que pasaras la noche de san Juan conmigo. Hace años, muchos años que celebro la noche de san Juan y este año no quería que se convirtiese en otra noche más carente de ritos. Por eso, y porque quería estar contigo, me empeñé en que vinieras. Quisiste antes acercarte a una playa y jugar con el fuego. Era san Juan, no podía negarme.
Cogías leña mientras yo te miraba. Algas secas, cañas, una caja de cartón que no tenía restos de nombres. Parecía una galleta mojada y reseca por el sol. Su consistencia deforme se acoplaba bien a la hoguera que querías hacer en medio de la noche. Me pides el mechero y en silencio enciendes el fuego, luego, con una rama ardiendo, enciendes tu cigarro. Lo cojo de tu boca, no porque quiera fumar, sino porque estoy insinuándote así un beso indirecto. Al devolverte el cigarro me es imposible no intentar derrotarte. Empujo suavemente tus hombros hasta que tocan tierra y el beso indirecto ha encendido semáforos en verde.
Paso libre a tus manos.
No sé decirte ahora, porque aún no he dormido y se me disfrazan los recuerdos, si tus manos fueron más inquietas que las mías; pero sí las recuerdo más rápidas; buscaban en mi cuerpo geografías remotas reservadas a nadie. Tu caricia se mezcla con la arena y de esa misma arena se llenan mis bolsillos. Yo los lleno, con premeditación y conciencia de qué es lo que estoy haciendo. Hubo besos en el pasado que me hicieron volar, flotar entre la brisa que el mar nos regalaba. No quería que eso pasase anoche. Si floto, si no controlo el despegue de mi cuerpo, me pierdo entre constelaciones imaginadas y pierdo con frecuencia las rutas del regreso.
Me miras desde cerca, envueltos tus ojos en una oscuridad anaranjada de una playa casi sin luna. Se refleja la hoguera en tus ojos próximos y distintos. En tu ojo azul la llama se hace nube, en tu ojo verde la llama se hace árbol. En tu lengua mi deseo se hizo carne...
Y es el deseo lo que nos lleva hasta mi casa. Te enciendo antorchas por todos los contornos del jardín. La noche se viste de bestia salvaje y pide más ritos de fuego. Mi mano te busca y tu cuerpo la encuentra. Las caricias se dan permiso entre sí y ya no hay quien pueda, ni quien quiera, detenerlas.
Durante un instante de extensión imprecisa tu boca y mi boca se quedan mudas. No sé dónde te has ido ni donde habrá arraigado tu silencio, pero sí sé de dónde viene el mío. Soy incapaz de hablarte en ese minuto de sentimientos y pasiones. Llevo años poniéndole a todo lo que existe en mi interior las palabras del fado, y siento que al volver a nombrarlos, después de tantos años, de tanta frontera, necesitaría traducirme para hablarte. Te pido tiempo, sé que si me empeño o consigo. Tal vez llegue a explicarte lo que quiero cuando digo saudade.
Te he dejado elegirme como estación de paso y he decidido, con alma fadista, jugarme esta partida con el destino sin poner resistencia. Si ganas, los dos habremos ganado, y si te alejas, no habrá ya soledad que te condene al olvido. Vivirás en las paredes de mi casa como un retrato nítido de esta noche de fuegos por todos lados, llamas que danzan y que se quedan pegadas a su antorcha mientras te llevo a mi cama cogiéndote la mano.
Te desnudo y te quejas. El sol de la mañana ha quemado tu costado derecho, tu nalga derecha, tu muslo derecho. Mi mano resbala con una crema blanca por todas tus quemaduras, pero antes caliento esa crema pálida con mi aliento, no quiero que sientas frío, no quiero que el frío habite ahora donde mi mano juega a intentar aliviarte. Mi mano morena sobre tu piel blanca. Se desliza elegante y lenta y jamás me había parecido, hasta ese instante, una mano tan bella. Pongo cuidado para no herirte con los nudos de todas mis pulseras, esas tiras trenzadas de cuero que ocultan los intentos de suicidio, intentos sin fruto, pero sí con sangre, de aquellas veces que quise dejar de ser viudo de los otros y quise que fuese el mundo el que enviudase sin mí, que en el revés de mis párpados negros fuese el mundo y no yo quien vistiese de luto. Pero nunca hubo suerte, la sangre se adormecía a cada instante y sólo conseguía que manchase mi regazo.
Mi mano sigue jugando y tu cuerpo se llena de acantilados al acariciarlo, al dejar la mano caer para que de nuevo trepe a tu piel dolorida, imagino un oleaje en las sábanas en que reposas, un oleaje inventado que se convierte en presentimiento, cuando tu cuerpo pelea excitado contra el mío, cuando tus manos me buscan y me guían, cuando tu sexo se refleja en mi sexo y las salivas se hacen caparazón invisible y húmedo para la desnudez de nuestras pieles.
Pierdo la suavidad curativa que te di hace un instante y mis movimientos son certeros, apresurados, movimientos que poco a poco, en ese oleaje de sábanas y almohadas te acaban llevando a buen puerto. Un puerto oscuro donde sólo se oyen tus sollozos y el húmedo paseo de tu lengua entre mis labios y mis dientes.
Tu cuerpo descansa junto al mío, desnudo, desnudos. Las sábanas han desaparecido, estarán en el suelo imitando una marea baja. La tela no te cubre, pero nos cubre el sueño. Durante toda la noche me persigues por la cama hasta hacerme casi desaparecer por sus aristas. Si me alejo te acercas, me abrazas y me anudan tus piernas... Y yo me dejo hacer, no tengo intención de dormir, tengo que memorizar tu cuerpo mientras duermes, sé que el amanecer está próximo y que querrás marcharte.
Caigo por fin en el sueño como quien cae en la más mortífera de las trampas. No puedo mover un solo músculo en mi sueño. Me retienen los miembros que me enlazan y me entrego a ese cepo sin voluntad de huida.
Por la mañana acerqué la guitarra y mi cadera a tu cadera desnuda. Di un par de notas, luego entoné un fado. Te canté poco después del alba para decirte claramente que no te quería:
«No te quiero, yo digo que no te quiero, y de noche, de noche sueño contigo»                      
Tu boca aún torpe de sueño le da la réplica a mi fado:
—Tienes más duende que Camarón—, me dices sonriendo.
Y entre risa y zumo de naranja le digo a todas mis negativas que ya no me quedará más remedio que amarte.



He dejado atrás tu ciudad y tu noche. Suenan lejanos los silbidos apagados del expreso. Me siento en mi terraza, el suelo está cubierto de cenizas, llevo un puñado a mi frente para prolongar su luto, para dilatar esta sensación de estación de paso donde ya nunca llueve.

Bucarest, 10 de julio de 2011.

Adamas, 4 de enero de 2012.

Milos tiene el encanto añadido de ser un lugar ya visitado. Las nuevas imágenes y las sorpresas se mezclan con los recuerdos y un paseo feliz se une a la memoria de aquellos buenos tiempos.
Por la mañana he llegado a mi habitación. La señora Eleni me recibe con un torrente verbal que casi me marea. Es muy amable, pídame cualquier cosa que necesite, no me molesta, estoy aquí para ayudarle. Me da a elegir habitación. Elijo una de la segunda planta con vistas al mar; una habitación pequeña pero, como dice la señora Eleni, encantadora.
Paseo por el puerto, por el pueblo, visito las dos iglesias y bajo al puerto otra vez. Un largo recorrido hasta la playa de Adamas.
Luego he vuelto al puerto y un gato blanco y gris decide ser mi mejor amigo durante mi merienda. Cuando se ha quedado más satisfecho que yo con mi tirópita, se ha acostado en mi regazo para recibir mis caricias. Gato listo.
Y luego el momento difícil. Elegir bien el café que se convertirá en destino cada tarde antes de acabar mi día. Al final, de los tres que hay abiertos en el puerto, me decido por el Yangos. Es cómodo y me deja ver el mar, tenerlo vigilado y responder a su preguntas.
Echo de menos el calor de la leña quemándose en el Mouragion de Kárpathos y echo de menos a Mario en Milos.



Prevelis, 4 de enero de 2012

Navegar entre las islas del Egeo es un sinónimo de nacimiento. Varias veces en el trayecto se atraviesa el cuello del útero; el agua salada, como una placenta inmensa y anciana, discurre entre isla e isla, entre minúsculos estrechos que imitan sin cesar nuestra llegada al mundo. A mi izquierda Milos, Kimolos a mi derecha. La luz de la mañana hace de esta llegada un nacimiento místico y fantasmal. Recordaba Milos como una isla de belleza sobrenatural. Su imagen empequeñece mi recuerdo.

No tengo santo ante el que arrodillarme
ni un candil en un cielo vacío
no tengo sol ni estrellas ni luna
para cantarles un primero de mayo.

Prevelis, 4 de enero de 2012

Me levanto temprano, a las seis y media, para ver el amanecer en altamar. No sé si en Grecia se puede hablar exactamente de altamar; navegamos entre islas y casi nunca perdemos de vista algún fragmento de tierra que se obstina en salir a la superficie.
El cielo es una mezcla de grises metálicos, rojos incandescentes y naranjas contaminados.
Recuerdo nuestro primer amanecer juntos. La luna intentaba prolongarse más allá de su tiempo asomada a tu ventana. La luz, más naranja que esta de hoy, se colaba por las cortinas de tu casa y dibujaba sobre tus sábanas las formas diminutas de tu cuerpo. Yo atrapaba cada imagen con ansiedad y miedo, temiendo que aquel amanecer nunca se repitiera.
Pero vinieron otros después. Muchos amaneceres adherido a tu piel. Ya no sé si la luna volvió o no a ser testigo de alboradas llenas de encuentro. No la echaba de menos. Quizás faltase o siguiese siendo testigo mudo e indiscreto. A mí ya sólo una presencia ajena a nosotros me importaba, la del aroma de tu magia.



Plío Prevelis, 3 de enero de 20123

Dejando Kárpathos a bordo del Prevelis. La nostalgia conocida de dejar atrás una isla y la incertidumbre de la acogida de la próxima: Milos. El destino y la escasez de barcos han querido que en este viaje visite las islas que llevan los nombres de mis gatos. Como siempre que estoy en Grecia, no soy yo quien decide los destinos. La frecuencia de barcos y sus recorridos lo hacen por mí.
Kárpathos tiene como inconveniente para los turistas, aunque para mí es una ventaja, el ser la isla más perdida del Dodecaneso. Sólo hay un barco a la semana y tres vuelos. Quería salir de ella en barco y disfrutar del largo viaje, así que he permanecido en ella hasta hoy para coger el Prevelis, ya un viejo conocido. La ruta será muy larga, pero no me importa. De Kárpathos iremos a Kasos, de allí a Creta, con parada en dos puertos: Sitía e Iraklion. Al amanecer llegaremos a Santorini y a mediodía, supongo, a Milos. Por fortuna los camarotes son baratos.
Quizás en unos años, con esta memoria mía que tiende a diluirse, no recordaré nada de mi apartamento, de la amabilidad de los habitantes o del sabor de la miel, pero la roca sumergiéndose en el mar, cerca de Mesojori se quedará para siempre entre las imágenes que a veces no sé ubicar pero que no se alteran a pesar de que los días pasan en contra de mi memoria.

Y por las arenas del mundo, madre Grecia,
arrastras siempre tu misma mentira

Kafenío Mouragio, 3 de enero de 2012

Ayer no te escribí y hoy no creo que lo haga mucho. Estuve enfermo; bueno, aún lo estoy. Posiblemente cogí frío y por la noche tuve fiebre. Fiebre en un hotel... ¡qué soledad!
Si llamas no te cuento nada. Ya sabes lo que pienso acerca de dar malas noticias en la distancia. Tú no podrías ayudar y yo no mejoraría. Conseguiría simplemente preocuparte y hacerte sentir impotente.
Hoy me voy de Kárpathos en un larguísimo viaje de dieciocho horas que me llevará hasta Milos. Espero afrontar el viaje con cierta mejoría. Espero que los días en Milos traigan algo mejor.