Me levanto demasiado tarde para estar de viaje. Anoche me llamaste a las tres de la madrugada, las dos eran en España. Hablamos algo más de una hora y la conversación me desveló. Puede ser que me desvelara el deseo. Acabé de ver una película que me había puesto antes de acostarme y el final coincidió con el amanecer. Di forma a la almohada para que se pareciera a un fragmento de tu cuerpo y poder entonces dormir.
Cigarro, ducha, cigarro, café, cigarro. He comprado por error leche de cabra y el café me sabe raro. Cigarro y pienso en ti. Jamás podrás estar en Bucarest más de lo que estás ahora. Te paseo columpiándote en mi pensamiento y en todos los lugares pido mesa para dos.
Hoy hemos visto juntos un mercadillo del centro. Un violinista tocaba sobre un pequeño escenario. Llevaba un absurdo antifaz que nada tenía que ver con las notas que de su violín iba destilando. A mi lado pasa una monja ortodoxa, hermosa y joven, que abandona la escena llorando. Nunca sabremos por qué.
Bucarest 9 de julio de 2011
No hay comentarios:
Publicar un comentario